Se querem torturar alguém com requintes de malvadez, mas daqueles requintes mesmo requintados a atirar para o sádico, levem-no a uma festa de anos de putos. Ah e com motas movidas a baterias que nunca mais acabam, bem ronronantes e com os putos sem terem dormido a sesta e atirarem-se todos das motas e trotinetes abaixo.
Chiça tanto primo que tem a Alice e todos a fazerem anos de seguida.
Estou oficial e estupidamente morta. Morta e surda.
Grandes diálogos: O Apartamento
Há 3 semanas
2 comentários:
Por essas, e por outras, é que eu deixei de fazer as festas dos miúdos em casa! Não há pachorra...
Não havia por lá umas vuvuzelas?
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