O Luxo de Poder Adoecer

Dói-me cada pedaço de músculo no meu corpo. De cada vez que me mexo as minhas pernas gemem para que pare. A minha cabeça pesa cerca de uma tonelada. Sinto que dentro do meu organismo se trava uma batalha entre o vírus e os glóbulos brancos que me defendem dele. Mas mesmo assim tenho que pensar que tenho o frigorífico vazio, que tenho que escrever cheia de inspiração, ainda que os meus dedos chiem de cansaço, que tenho que responder às incessantes perguntas da minha filha acerca de tudo e de todos, quando só me apetece lençóis, edredon, chá de limão e mutismo.
Com tudo isto arranco de dentro de mim a capacidade para conduzir até ao supermercado, percorrer os corredores e prateleiras em busca de tudo o que falta cá em casa (e que não é pouco), carregar com os sacos até ao carro e ligar o piloto automático. Era nestas alturas que adorava ter um motorista, uma criada interna, uma baby sitter, tudo aquilo a que tenho direito, mas não tenho...
Quando é que me transformei nesta mulher adulta que não se pode dar ao luxo de ficar doente?