Esta é que é uma história de Bosta...

E porque podia passar um dia inteiro a divagar sobre a bosta e suas variantes e porque o Miguel C disse que este blog era muito arrumadinho, eu tenho que partilhar convosco uma história que nunca esqueci e já lá vão quase 20 anos...
Na minha adolescência conturbada, quando ainda morava em Lisboa, vinha sair para Cascais, porque tinha um grupo de amigos duvidosos por aqui, eu até era uma rapariga certinha, mas divertia-me mais com amigos de má fama, do que com os meus colegas de colégio. O mais inesquecível de todos era o Fred, menino de boas famílias de Cascais, era o gajo mais toxicodependente e bêbado que Deus na terra pôs.
Enganava os pais com promessas de cura e todos os meses frequentava um qualquer centro de reabilitação, para quando saísse, estar reabilitado aos olhos dos pais (coitados daqueles senhores) e conseguir mais uma semana de confiança paterna, logo, mais dinheiro.
Mas um dia os pais fartaram-se e decidiram pô-lo num daqueles centros com trabalhos forçados. Ele tinha que se levantar às 6 da manhã e cuidar da Quinta, dos animais, da natureza. Meu Deus e quem conhecesse o Fred, um gajo poluído e conspurcado pelos mais diversos tipos de produtos tóxicos, sabia que não podia haver pior castigo para ele do que estar em contacto com a natureza.
Um dia o monitor do campo foi acordá-lo pela fresca e disse-lhe: Fred, hoje vais limpar a fossa céptica. O Fred pensou que podia negar-se, fugir, quem sabe tentar o suicídio, mas já o campo em peso o rodeava com sorrisinhos cínicos e praticamente empurraram-no para dentro da fossa.
Bons companheiros, os outros agarrados, decidiram ir cagar de alto à vez. E de cada vez que um acabava de largar a sua poia, puxava o autoclismo e gritava pela janela: Ó Fred apanha lá esta!
Depois de ele me contar esta história, nunca, mas nunca mais me pôs a vista em cima, só a imagem de o ver a limpar a fossa e a ser soterrado em merda, foi capaz de me manter afastada dele para o resto da vida e a minha mãe agradeceu de certeza.