Ao longo da minha vida já me deparei com este símbolo nacional nos locais mais insólitos. O último dos quais num retiro familiar que fizemos no Norte, ficando instalados numa residência de padres (não me façam perguntas). E enquanto eram rezadas as missas e eu me arrastava pelos corredores em penitência, dando chicotadas no lombo, ali estava ele. Atento, lacrimejante, suspirando. De cada vez que me aproximava do quadro apressava o passo, borrada de medo. Não do menino, mas de mim própria que me comovia com tanta tristeza. Morrendo de pânico de me lançar aos seus pés, implorando-lhe que não chorasse mais, que a mãezinha estava a chegar com as codeas de pão para lhe dar ao jantar.
Se há obra de arte que resume a alma portuguesa na sua essência. O fadinho, o desgraçadinho, a lágrima que escorre pela face deprimida. Essa obra é indubitavelmente esta pintura.
Os brasileiros têm a pintura Naif colorida e alegre, nós temos o menino da lágrima.
