Em Agosto

Em Agosto não se pode encomendar um tecido para forrar o sofá, a fábrica está fechada.
Em Agosto não se pode marcar uma consulta, o médico está de férias.
Em Agosto não se pode parir, a nossa médica não está.
Em Agosto não se pode viver nos locais onde os outros estão de férias, por isso vai-se de férias para outro lugar qualquer.
Em Agosto a Quarteira e Armação de Pêra ficam ainda mais feias e o Algarve ainda mais parecido com um gigantesco dormitório sem infra-estruturas que o suportem.
Em Agosto não há ninguém que nos venha desentupir um cano, abrir-nos a porta quando nos esquecemos da chave dentro de casa.
Em Agosto a música que nos dão quando esperamos que nos atendam de um qualquer serviço telefónico prolonga-se ainda mais que o normal.
Em Agosto não se pode morrer, pois os serviços fúnebres estão a meio gás e não há homens suficientes para carregar o caixão.
Em Agosto há todo um ritmo inerente. Qualquer coisa que não se explica, que se aceita com um encolher de ombros resignado. Em Agosto há que parar faça chuva, sol, vento, trovoada, tufão, terramotos.
Confesso que a única coisa boa de Agosto é andar em Lisboa de carro.