A Bola

Não há nada mais hilariante do que o futebol. Ele transforma homens cerebrais em loucos emocionais, dá azo a debates intelectualmente profundos e exaltados sobre o rolamento do esférico e tem-me proporcionado horas infindas de gargalhadas de cada vez que apanho vultos da nossa sociedade a divagarem em programas televisivos acerca do relvado e meia dúzia de acéfalos jogadores.
Todo o gajo que é gajo tem uma opinião a dar sobre os frangos, os passes, os dribles, as tácticas, as substituições, a performance dos jogadores e até das suas personalidades em campo. Um é obstinado, o outro é racional, cicrano é apaixonado, beltrano é gelado e por aí afora, até ao infinito. O homem que sabe falar de futebol nunca fica naquele silêncio dos que não têm assunto. Em caso de aperto, fala do último jogo do Ranholas de Cima e tem conversa para a noite toda.
Até ter começado a viver com o Hugo, gostava de ver os jogos da Selecção, mas não sabia o que era um fora de jogo, quando é que o guarda-redes passava a bola com as mãos, ou com o pé. Não imaginava o que motivava um pontapé de canto e a realidade por detrás de um livre era qualquer coisa filosoficamente inatingível para o meu débil cérebro.
Hoje em dia continuo sem saber a maior parte das coisas que referi acima, nunca consigo analisar em segundos que foi fora de jogo e adormeço na maior parte dos jogos, mas não deixo de ficar fascinada com as pessoas que vivem isto apaixonadamente, principalmente com o mulherio assanhado que conhece motivos para cartão amarelo, vermelho e grita: É CANTO, É CANTO!!! Com direito a perdigotos e tudo.
É que nesta merda do futebol sou estupidamente machista. Os gajos a perderem-se com o esférico é uma coisa, as mulheres é outra completamente diferente.