Alguém me Ajuda?

Alguém me diz por favor o que é que o Herman José faz na candidatura à Câmara Municipal de Sintra, ou se estou a ver mal, o que é que a Ana Gomes faz num programa de humor?
O meu cérebro está a deitar fumo com tanto ilusionismo...

A Queda do Pedestal Materno

Eu gosto de explicar as coisas à Alice, não tenho grande medo das palavras e prefiro usar uma palavra bem dita e explicar o seu significado do que substitui-la por uma adaptação infantil. Nunca disse popó, sempre disse carro, piu-piu também nunca saiu da minha boca, porque não pássaro?
E do alto do meu pedestal estava convencida que não havia pergunta difícil demais, ou inquirição suficientemente complicada para me deixar sem resposta. Mas há dois dias atrás surgiu a temida, a pesadélica, a vampírica questão que tanto temia:
- Ó mãe como é que o nosso mano foi parar dentro da tua barriga?
Sorriso amarelo nos lábios, respirar fundo e zás:
- Então, muito simples, o pai plantou uma semente na minha barriga.
Sorriso fascinado do outro lado.
- A sério??? E regou???
- Claro, vá agora dorme que já é tarde, muitos beijinhos até amanhã - Enfiando-lhe os lençóis sobre o corpo pensei ter dado cabo da coisa da forma mais limpa e sem espinhas possível.
Passou-se um dia e alguma coisa dentro de mim me dizia que a segunda parte do interrogatório estava a fermentar no seu pequeno cérebro...
- Ó mãe?
Tremi.
- Sim querida.
- Como é que o pai pôs a semente na tua barriga?
Sorriso amarelo.
- Olha ali no tecto um passarinho! E fugi porta fora.
Agora digam-me que espécie de mãe cobarde e campónia sou eu?

Longe dos Olhos mas Perto do Coração

Quando comecei este blog longe estava eu de pensar que me ligaria tanto a tantas pessoas.
Se me dissessem que me preocuparia de verdade com caras que nunca vi, muitas cujos traços nem conheço, acho que soltaria várias gargalhadas, umas atrás das outras, pois sempre fui muito céptica nestas coisas virtuais.
Mas eis-me preocupada, comovida, feliz, apreensiva. Vibrando com uma vitória, desanimando com uma derrota, felicitando, apoiando pessoas que só conheço daqui, pelo que escrevem, pelo que desejam mostrar de si.
Sei que ninguém conhece ninguém por um blog, sem olhar nos olhos, sem escutar a voz, sem viver lá fora na vida real. Mas que sinto que conheço muitos de vós desde sempre sinto e isso já ninguém me pode tirar. Sou uma pessoa mais rica desde que por aqui ando, obrigada por isso :)

Dia 5 de Outubro, Ou a Minha Nostalgia Monárquica

Atirem-me pedras se quiserem, cuspam na minha imagem retrógrada com desprezo, mas hoje, dia 5 de Outubro apetecia-me ter um Rei.
Bem sei que não os escolhemos, que podem ter taras genéticas, que não podemos mandá-los embora (se bem que há sempre a hipótese de um golpe), mas tenho dias em que me apetecia simplesmente ser um bocadinho mais patriota e vá-se lá saber porquê as monarquias instigam o patriotismo que há em mim. Talvez pelos Séculos inteiros de história em que este país brilhou sob a égide de tantos monarcas.
Depois vejamos bem. Será que podemos dizer que a Inglaterra, a Dinamarca, a Suécia, a Espanha são países merdosos e menos democráticos por terem lá a família real?
Sim, a família real dá despesa, mas um rei é educado desde o berço para nos representar. Não tem ali absolutamente nenhum interesse pessoal além do país. Não procura estatuto, não se deixa cegar pelo poder, não quer subir a escadaria política, não ascendeu àquela condição através de nenhum partido político.
E hoje em dia tem uma espécie de poder calmante sobre a populaça, anestesiando-os num interminável folhetim de acontecimentos (como as novelas da Tvi). Ora vamos lá ver o casamento da Princesa, olha o baptizado do pequeno príncipe.
Num regime semi-presidencial como o nosso em que o Presidente da República passa a maior parte do tempo a dizer que não se mete em nada, nem nas comemorações da República digam-me por favor que mal faria um rei em seu lugar?

As Pessoas a Preto e Branco

As pessoas a preto e branco não gostam de outros pontos de vista, de alegrias alheias, de quem seja diferente.
As pessoas a preto e branco regem-se por um conjunto de normas que pré-estabeleceram e fora das quais não ousam conceber a sua vida.
As pessoas a preto e branco nunca votam fora do seu partido, não se interessam por crenças fora da sua religião, que muitas vezes desconhecem de raiz. Pensam que ser bom cristão é ir às missas e rezar o Pai Nosso e riscam com uma pesada cruz vermelha de censura quem não lhes siga os rituais.
As pessoas a preto e branco imaginam que a felicidade dos outros só é possível se for igual à sua e não conseguem rir de si próprias.
As pessoas a preto e branco não gostam de muitas cores, preferem a segurança do preto, ou do branco.
As pessoas a preto e branco não escutam a outra parte numa discussão, ora dando o braço a torcer, ora lutando com todas as forças pelo seu ponto de vista. Limitam-se a repetir os mesmos argumentos até à exaustão.
As pessoas a preto e branco são, acima de tudo, tremendamente chatas.

AHAHAHAHAH

Para quem precise de rir carregue no Play por favor :)
Que saudades do Jô.

Um fim de Tarde em Cheio

Hoje senti-me uma estrangeira em Lisboa, no bom sentido é claro. Há dias em que simplesmente ela volta a ser a minha cidade e hoje foi um deles.
A música ao ar livre pelas ruas da baixa foi uma daquelas iniciativas louváveis que tanto invejamos noutras cidades e que hoje aconteceu por lá.
A Alice adorou ver os Pequenos Violinos da Orquestra Metropolitana e eu adorei ficar sentada em frente ao S. Carlos a ouvir os miúdos tocar.
Seguiu-se um passeio de fim de tarde pelo Chiado e percebi que tenho que lá ir mais vezes, matar saudades, mostrar à minha filha os sítios onde costumava ir quando aquelas ruas faziam parte do meu quotidiano.
Hoje Lisboa encheu-nos as medidas e os ouvidos de música :)

Lições no Parque / ou Os Putos dos Outros

Muitas vezes uma ida ao parque com os nossos filhos dá-nos grandes chapadas na cara, chapadas emocionais claro, senão vejamos as lições retiradas de uma tarde passada num espaço recém-criado ao ar livre, que é como quem diz, num espaço feito à pressão antes das autárquicas:
Lição Número 1: Há sempre um puto que se porta 1 milhão de vezes pior do que a nossa filha, fazendo cerca de 10 birras por segundo, daquelas de bater o pé e de se atirar para o meio do chão lamacento.
Lição Número 2: Há sempre alguma mãe que grita mais alto, que se enerva mais depressa, que tem menos paciência do que nós.
Lição Número 3: Quando dizemos que a nossa filha não obedece à primeira devemos morder a língua, pois filhos há que nunca, jamais obedecem a coisa nenhuma.
Lição Número 4 e talvez a mais importante: Manter sempre o triciclo da nossa filhota a um passo de distância, evita que tenhamos que andar a correr atrás de um puto esperto que não sabe a diferença entre objectos alheios e objectos próprios. Evita um ataque de pânico no nosso rebento.
Conclusão Final: Os putos são regra geral chatos, mas o lado bom é que muitas vezes os putos dos outros conseguem fazer-nos sentir com uma sorte desmedida por a nossa não ser assim :)

Morre Lentamente

Já tinha deixado aqui este texto (correcção mais do que justa e necessária) de Martha Medeiros que sempre fez tanto, mas tanto sentido para mim e hoje é um dia tão bom como outro qualquer para me agarrar a cada frase com todas as forças e sair da inércia que me tem toldado o caminho...

Morre lentamente quem se transforma em escravo do hábito, repetindo todos os dias os mesmos trajectos, quem não muda de marca, não arrisca vestir uma cor nova e não fala com quem não conhece.
Morre lentamente quem faz da televisão seu guru.
Morre lentamente quem evita uma paixão, quem prefere o negro ao invés do branco e os pingos nos iis a um redemoinho de emoções, exactamente o que resgata o brilho nos olhos, o sorriso nos lábios e o coração aos tropeços.
Morre lentamente quem não vira a mesa quando está infeliz no trabalho, quem não arrisca o certo pelo incerto para ir atrás de um sonho.
Morre lentamente quem não viaja, não lê, quem não ouve música, quem não encontra graça em si mesmo.
Morre lentamente quem não se permite, pelo menos uma vez na vida, ouvir conselhos sensatos, quem passa os dias queixando-se da má sorte, ou da chuva incessante. Quem destroi o seu amor próprio, quem não se deixa ajudar.
Morre lentamente quem abandona um projecto antes de o começar, nunca pergunta sobre um assunto que desconhece e nem responde quando lhe perguntam sobre algo que sabe.
Evitemos a morte em suaves porções, recordando sempre que estar vivo exige um esforço muito maior que o simples ar que respiramos.
Somente com infinita paciência conseguiremos a verdadeira felicidade.

Agora Não é o Momento Oportuno

Sempre que o via lembrava-me inconscientemente de uma velhota transmontana de lenço na mona (sem ofensa para a velhota). Desde o riso, aos maxilares com estrutura desdentada, à forma de se expressar muito campónia.
De todos os horrores sofridos na aventura política portuguesa, este foi sem dúvida um dos meus piores pesadelos. Ele não tinha carisma, ele não tinha fibra, ele não tinha presença, ele não tinha rigorosamente nada que cheirasse sequer a chefe de estado, mas eis que se torna mesmo Presidente.
O que fazer então? Associar com orgulho o seu rosto ao nosso país, ou esconder-me debaixo de uma mesa de cada vez que me perguntassem quem era o meu Presidente?
O nunca ser oportuno falar sobre coisa nenhuma revelou-se o seu slogan, a sua bandeira orgulhosamente hasteada perante toda e qualquer questão. Mas até nisso o homem falhou. Quando finalmente decidiu abrir a boca serviu apenas para nos deixar com a certeza absoluta que mais valia ter ficado calado.

Paixão Antiga

E hoje lembrei-me de uma paixão antiga, daqueles tempos em que amávamos de verdade os vocalistas dos nossos grupos de eleição. Dos tempos em que ter Mtv em casa era um luxo e de cada vez que aparecia um teledisco que gostávamos púnhamos o volume no máximo e cantavamos as letras que sabíamos de cor, imitando gestos, manias e tiques.
Eddie Vedder foi durante muito tempo uma paixão séria, os olhos verdes, os calções pelas canelas que subiam de cada vez que ele encostava o pé numa coluna cedendo à emoção que a música lhe provocava, os cabelos compridos, a forma com que cantava com a boca quase fechada, expressão zangada e compenetrada. Tudo nele era absolutamente apaixonável e claro que eu me apaixonei perdidamente, tal como também seria capaz de qualquer loucura por Axel Rose, inclusivamente andar com um lenço na tola para imitar o meu ídolo.
A música era tão, ou mais importante para mim, do que o ar que respirava e simplesmente não concebia uma ida para a escola sem os meus Walkmen da Sony enfiados nas orelhas, perdida no meu próprio mundo.
Esta, apesar de não ser do primeiro álbum dos Pearl Jam, é a música deles que mais recordações me traz e que nunca, nunca me canso de ouvir como se o fizesse pela primeira vez.
Agora percebo como ter entrado nos 30 é bom, podemos dizer que andámos com um lenço na testa a imitar o Axel Rose sem medo de sermos gozados em praça pública. É outro estatuto...

Obrigada Miguel por me teres feito lembrar :)

Almoço Tântrico

Nunca vos aconteceu estarem cheios de pressa, ou simplesmente padecerem de bichos carpinteiros (maleita de que sofro bastante ultimamente) e partilharem um almoço com alguém que em vez de comer faz sexo tântrico com os alimentos?
Nós já acabámos o bife de 500 gr (ah ah), mais batata gratinada, mais leguminosas e olhamos de lado a vitrina das sobremesas, tentando evitar que a baba escorra pelo queixo e o nosso parceiro de mesa ainda vai na terceira garfada. Interrompe a degustação para contar qualquer coisa sem interesse, pois geralmente também não há grande sequência lógica na narração de histórias e mastiga, mastiga, mastiga, para regressar ao prato ainda cheio, demasiado cheio para ser possível suportar a espera.
Olho para o companheiro de refeição em câmara lenta e parece até que vejo os alimentos no interior da sua boca chata a serem triturados com uma lentidão devastadora. A sua voz espalhando tédio em nosso redor, a boca que se chega ao copo para ajudar a diluir o bolo alimentar sem sucesso.
A carne não é dura de roer, as batatas são deliciosas, mas ele insiste na demora, levando-nos à loucura. O suor escorre em bica pelas nossas costas desconfortáveis pelas horas de espera e a febre parece escaldar-nos o rosto ansioso.
Às tantas pegamos no nosso próprio garfo e dizemos que ficámos com fome, roubando um bocadinho do prato dele só para tentar adiantar o processo.
Mas aí vem a história de como um bife deve ser cozinhado para ficar perfeito, que já a mãezinha dele comprava no talho gourmet da esquina com a Alexandre Herculano, perto daquele café mítico e a propósito, a mãe dele nasceu numa zona do país em que se cozinha muito bem a carne, ai ele gosta tanto de viajar pelo país em maratonas de degustação, a propósito de maratonas...
Então concluímos que também faz sexo tântrico com as histórias que conta e não aguentamos mais, pegamos na carteira e voamos dali para fora (em pensamento é claro).

Sem a Cor do Amor

Para uns começa com um simples olhar na direcção de alguém.
Para outros é preciso caminhar muito lado a lado até perceberem que não faz mais sentido percorrer o caminho sem o som daqueles passos na sua vida.
Há quem diga que se enganou muitas vezes até acertar e quando finalmente acertou o sabor da vitória foi mil vezes mais intenso.
Há quem diga que aconteceu mesmo antes de acontecer e o reconhecimento foi imediato.
Depois temos os que se atiram de corpo e alma logo de uma vez e os que pé, ante pé vão chegando lá.
Os que sofreram e deixam de acreditar, os que querem continuar a acreditar apesar de terem sofrido, os que não desistem nunca, os eternos desistentes. Os amantes de tirar o fôlego, os que vão cortando devagarinho a respiração.
Sob que forma for este pano de fundo que rege os nossos passos, a realidade é que a vida sem a emoção do amor não tem a mesma cor.

Esta deve ser a nova fase das hormonas, a fase cor de rosa do amor...

X ou Y

Hoje é que vai ser o dia de reflexão. Não ontem, hoje sim, já sei que vou reflectir acerca do que move o povo, do que o impulsiona a votar x em vez de y.
Tal como nas autárquicas em certos Concelhos me mijo a rir por ver serem reeleitos corruptos, malabaristas que fogem para o Brasil e atravessam fronteiras em bagageiras de carros, também nas legislativas é interessante assistir ao povo que se queixa amargamente durante anos seguidos e depois ou fica em casa a coçar a micose e não vota, ou vota no carrasco que tanto criticou.
Foi com este espírito democrático-tuga no pensamento que fui cumprir o meu dever cívico logo pela matina e não deixa de ser engraçado votar num clube recreativo de uma aldeia. Sim porque moro no Concelho de Cascais, mas como diz a Melissa, vivo no Campo (ah ah). Adoro ir votar aqui e ver os filhos que acompanham os pais até ao local e lhe indicam com um dedo bem espetado na vitrine, qual o símbolo partidário que eles deverão escolher para assinalar com a cruz. Sem dúvida que chega um momento da vida de muitos pais em que a lei da paternidade se altera e passam a ser os filhos quem manda.
Quanto a mim, por muito que queira simplesmente não consigo votar em quem não acredito só para que não vença quem não quero que ganhe. Complicada mental? Talvez, mas a minha mão recusa-se a enfiar cruzes sem significado e ainda não está na altura dos meus filhos decidirem por mim...

Hoje Apetecia-me uma Grande História de Amor

Como não tenho tempo para reler, hoje apetecia-me rever todas as grandes histórias de amor que foram adaptadas da literatura para o cinema e as que surgiram apenas da imaginação de um talentoso argumentista, sem excepção.
Apetecia-me um daqueles sofás intermináveis onde nos afundamos, apetecia-me um bocadinho mais de frio lá fora e a televisão a rodar histórias de amor até o sono vencer e ainda assim adormecer envolvida pelo ruído de fundo das declarações apaixonadas.
Apetecia-me ser de novo adolescente e chorar o céu e a terra no final do filme, vibrar com o primeiro beijo debaixo de chuva torrencial, pois não há como beijos sob a chuva. Apetecia-me resgatar toda a inocência dos primeiros anos do coração e viver intensamente todas as histórias de amor como se fossem a minha.

Um Grito na Escuridão

Uma das coisas que mudou da gravidez da Alice para esta foi o estado de vigília nocturna do Hugo que foi decrescendo até ficar no nível zero. Ele não acorda com rigorosamente nada. Por isso esta noite, ao ser violentamente despertada por uma cãibra daquelas que nos fazem gritar de pura dor e paralisia, daquelas em que simplesmente não conseguimos esticar a perna sem que tenhamos mil punhais a trespassar-nos a musculatura, a primeira coisa que fiz foi agarrar-me aos seus cabelos, enquanto gritava por ajuda, qual filme de terror a 3 dimensões.
O puxão de cabelos resultou e o meu marido lançou-se sobre a minha perna com uma prontidão comovente, massajou, esticou, beijou.... A perna errrada. Quando finalmente percebeu que não era aquela a perna atingida pela dor, mudou com a rapidez que o sono lhe permitiu e massajou, faz festas sobre... A zona errada. Quando reparo melhor já ele estava de olhos fechados a massajar-me a cabeça.
Enfim, não se pode pedir tudo, mas que ele tentou, tentou...

As cãibras são mais uma faceta da gravidez. Sim eu já sei que é falta de magnésio, mas eu até durmo com uma banana, por isso não sei que mais fazer.

A Limpeza da Cavidade Central

Alguém consegue explicar-me, ou desfazer-me a dúvida numa questão de vital importância por favor. É impressão minha ou a maioria dos homens dobra o papel higiénico simétrica e meticulosamente antes de limpar, como dizer de forma bonita, hmmmm, antes de limpar os resíduos sólidos orgânicos da cavidade central?
Depois não se importam com o que fica para trás, mas quando limpam o traseiro a coisa tem que ser feita com rigor espartano, de forma quase sublime. Aquilo é uma ciência. Qual origami, qual quê? Ponham os olhos na dobragem do higiénico que muitos homens fazem, isso sim é arte.
Contrariamente aos hábitos de asseio masculino a maioria das mulheres que conheço limita-se a emaranhar uma bola de papel higiénico para o efeito.
Eu acho a bola bem mais eficaz, não se rasga, proporciona um conforto almofadado, mas enfim, isto sou eu, uma leiga nestes assuntos do origami wc.

O Nosso Piano

Eu não sou peneirenta, nem nova rica, a sério que não sou. Jamais compraria livros a metro para enfeitar as prateleiras, preferiria sempre uma pequena casa charmosa e com alma a um palacete dourado e preto, optaria sempre por carros discretos em vez de Ferraris amarelos(tudo isto se ganhasse no Euromilhões).
Por isso quando vos disser que comprei um piano decrépito e desafinado para ter na minha sala, quando a única coisa que sei tocar é os Parabéns a Você e a Música no Coração, vocês vão pensar, mas que raio. Para que é que alguém que não toca um corno foi comprar um piano velho e sem préstimo para decorar a sala?
E eu vou responder-vos da única maneira que posso: Não faço a mais pálida ideia.
Cedi a um impulso. O dono do piano ia voltar à sua terra natal nos Estados Unidos e queria desfazer-se dele por uma bagatela. Pertencera à sua mãe, por isso custava-lhe deixar o piano sem dono e aqui a Ana que sempre sonhou aprender um instrumento qualquer, mas cuja mãe nunca achou necessário investir nisso, decidiu aos 34 anos enfiar um instrumento musical de alguma envergadura (não tem cauda) na sala.
A realidade é que a Alice deixou de ligar à televisão com tantas teclas ao seu dispor e ainda não se cansou de largar notas desafinadas pela casa.
Querem saber o mais estranho? Não me incomoda nem um pouco. Quem sabe, pode ser que ela lhe ganhe o gosto...

Para Ouvir Por Favor

Não sou grande fã de Jazz, mas a primeira vez que ouvi o Jacques Loussier Trio a interpretar Bach fiquei rendida do princípio ao fim.
Não sejam chatos e oiçam por favor. Esta mistura de estilos, um que se transforma no outro. Os dois que se confundem fazem-me sempre suspender o coração.
Simplesmente adoro ouvir coisas deste género. É como se servissem para lembrar a toda a gente que a música clássica é definitivamente intemporal.

Chegaram!

Lembram-se de vos ter falado nas medalhas? Pois é chegaram hoje de manhã cedo e não desiludiram.
Difícil mesmo foi fotografá-las. Odeio e adoro máquinas digitais.
Decidi imortalizá-las (eh eh) sobre um dos meus postais de eleição que alguém me enviou um dia, depois de um grande sucesso na minha vida.
Nele repousa uma frase banal, mas cheia de significado. Uma frase que tento sempre não esquecer de cada vez que sinto o chão fugir-me sob os pés:
"Quando uma porta se fecha, abre-se sempre algures uma janela".

Se Não For de Farda Não Sou Ninguém

Então parece que os nossos médicos e enfermeiros se passeiam fora do recinto hospitalar (mais concretamente em shoppings à hora de almoço) de batinha vestida e estetoscópio ao pescoço.
Nada que eu já não soubesse, pois aqui em Cascais é vê-los a vever a vica na tasca da esquina todos vestidos a rigor.
Ando eu, uma comum mortal, preocupada com coisas precárias e saloias como a higiéne das mãos e andam eles a trocar bichos de dentro para fora e de fora para dentro, só porque senão forem assim vestidos ninguém adivinha que são Senhores Doutores.
Chamem-me parva, mas pensei que eles, acima de qualquer classe, deviam dar o exemplo.

Ser Mãe a Tempo Inteiro

E sobre a profissão mais mal paga do mundo (em termos monetários) deixem que vos diga:
Ser mãe a tempo inteiro ainda é muito pouco valorizado por muita gente, até mesmo pelo pai quando bate a porta de manhã e sai da rotina caseira.
Ser mãe a tempo inteiro exige mais de uma mulher do que muitas profissões das 9 às 5.
Ser mãe a tempo inteiro muitas vezes desgasta-nos por dentro e por fora, principalmente quando tentamos decifrá-los, desdobrá-los, entendê-los, adaptá-los a nós e nós a eles.
Ser mãe a tempo inteiro muitas vezes tira-nos a força anímica que precisamos para coisas mais criativas.
Ser mãe a tempo inteiro é um permanente exercício de altruísmo na sua forma mais pura.
Ser mãe a tempo inteiro muitas vezes tira-nos força para mostrarmos de formas românticas e intensas que continuamos a amar muito o nosso marido.
Ser mãe a tempo inteiro deixa-nos muitos dias à beira de um ataque de nervos e muitos outros à beira de outra coisa qualquer.
Ser mãe a tempo inteiro é tanta, mas tanta coisa mais do que é possível deixar aqui escrito e meu Deus como seria bom estar escrito num qualquer lugar a chave do sucesso, mas não está.
Somos nós que conquistamos o sucesso a pulso, um sucesso invisível que mais ninguém celebra ao nosso lado, pois só nós sabemos como foi chegar ali.
Se trocava os dias que passei a descobrir tudo isto por alguma coisa?
Não, nunca. Jamais diria que o tempo que passei com a minha filha foi desperdício, ou em vão, pois ela é simplesmente a parte melhor da minha vida.

A Parte Melhor

A parte melhor de fazer um bolo é rapar o recipiente onde se prepararam os ingredientes, principalmente quando se deixa de propósito uma quantidade generosa de "massa" esquecida no seu interior.
Mas não pode ser rapada com um objecto qualquer, que isto tem arte, tem que ser com os próprios dedos e mais para o fim, quando os dedos emporcalhados já não conseguirem cumprir tão nobre missão, com o insubstituível rapa-tudo, ou Salazar como lhe chama a minha avó :)
A Alice ainda não desenvolveu este gosto, é mais adepta de furar o bolo com o dedo depois deste estar pronto.

Amo-te

São poucos os que entendem valorizar antes de perderem.
Menos ainda os que apreciam a cada instante que passa a dádiva que é estarem bem e terem ao vosso lado quem se preocupe.
O número daqueles que sabem amar antes de perderem um grande amor conta-se rapidamente, a uma velocidade triste e irremediável.
Quantas vezes não ouvimos alguém queixar-se dos milhões de defeitos do companheiro de vida, para quando o perde lhe angariar outras tantas virtudes?
Onde é que estão as virtudes presentes? Porquê falar nelas apenas no passado?
Vamos dizer a quem amamos o quanto amamos, mas agora. Não há cá adivinhas, nem gestos subtis de paixão. As palavras fazem falta, tanta falta como o ar que respiramos. Sem palavras vivemos surdos de amor.
Há coisas que não apetece adivinhar, que apetece loucamente ouvir uma e outra vez, até que deixem de doer as hipóteses. Até que deixe de cansar perscrutar cada gesto, cada atitude em busca da resposta procurada.
Depois de uma noite em claro a assoar narizes, a embalar choros sobre a barriga inchada de vida, sinto-me sempre incapaz de amar quem quer que seja, além da minha cama. Mas foi precisamente hoje que gostei mais de ouvir a palavra amo-te a duas vozes diferentes.

Quando Estou Doente

Quando estou doente, ou tremendamente mal disposta fisicamente não gosto que dramatizem, mas também odeio que me ignorem.
Não gosto que me perguntem de 5 em 5 minutos se me sinto melhor, nem que se esqueçam de o fazer.
Não preciso que me encham constantemente de abraços, mas uma festinha nos cabelos de vez em quando é bom.
Aprecio quem zela pelo meu descanso silenciosamente, poupando-me a pequenas tarefas sem ter que ser chamado à atenção. Não gosto quando fingem esquecer-se da minha má disposição, tendo que ser eu a lembrá-la.
Enfim sou uma grande chata, principalmente quando estou ranhosa e com dores de garganta, juntamente com a minha filha...
A-a-a-a-a-a--Tchiiiiiiiiiiiiiiiiim!

Impossíveis de Esquecer

Que saudades de abrir a capa maleável dos meus livros de infância em busca dos fiéis companheiros de horas livres. A emoção de iniciar cada história, como se também eu fizesse parte das letras, as viagens que fiz juntamente com eles, o frio no estômago de cada vez que corriam perigo, o desejo apaixonado de ter um cão como o Tim que me salvasse sempre que estivesse em apuros.
As lágrimas pelas histórias tristes de burros mal tratados, de meninos orfãos. A raiva pelo mimo de Sofia nos seus atribulados desastres.
Olhando para trás, se tivesse que enumerar alguns dos melhores momentos da minha meninice, no topo da lista estariam certamente, as horas que passei com eles.
Hoje em dia vejo jovens a bufarem ante a perspectiva de livros tão simples e geniais como os Maias e pergunto-me se na meninice deles alguma vez terão começado pelos livros certos...

As Feiras e Eu

Sempre tive uma espécie de inveja esverdeada daquelas pessoas que caminham por uma feira como se estivessem em casa (não, não me refiro ao Paulo Portas).
Penetram no recinto com uma segurança avassaladora e encaminham-se directamente para a selecção que pretendem. Sabem onde encontrar as verdadeiras pechinchas de "qualidade", como lhes chamam, regateiam se preciso for, enfrentam o vendedor com olhar manhoso, torcendo o nariz em jeito de desconfiança quando aquele lhes grita o preço.
Jamais cedem ao cansaço prosseguindo na sua marcha feirante de sacos em riste, só descansando quando o controlado orçamento se esgota.
Chegam a casa com uma sensação de vitória contagiante e despejam os sacos, mostrando o produto do dia ao parceiro, aguardando os elogios que se seguirão.
Pois eu taralhoca me confesso. Não sei orientar-me em feiras, canso-me só de olhar em volta e nunca sei para onde dirigir a minha atenção, que geralmente foge sempre para as bancadas que vendem pão com chouriço. O mais próximo que estive de regatear com um membro de etnia cigana (que politicamente correcta que sou), foi quando quis fugir a uma investida de um vendedor de relógios manhosos e ele interpretou a fuga como bluff, descendo dos 30 Euros para os 10 sem que eu fizesse rigorosamente nada, aliás, sem que eu abrisse a boca e ainda me disse que eu era boa naquilo.
As poucas vezes que consegui efectivamente comprar alguma peça de roupa, depois de chegar a casa e de a lavar transformou-se num produto completamente diferente daquele que tinha trazido da feira.
Por tudo isto desisti de feiras. Não que seja demasiado boa para feiras, elas é que são demasiado complexas para mim.
E assim me vou contentando com as lojas organizadas e com preços estonteantemente baratos, como a que me deram a conhecer outro dia no grande Dolce Vitta Tejo (Prismark acho eu).

Abraça-me Agora

A Lia ofereceu-me este francobolo (selo em italiano. Sou mesmo culta). Bem sei que ando um bocado afastada desta coisa dos selos e dos prémios, pois a minha preguicite que cavalga para crónica tem-me impedido de prestar a devida atenção a todas estas performances recebe selo, cola selo, mete desafio, desafia, copy, paste, corta e sei lá mais o quê.
Mas achei tanta graça a esta imagem e tão ternurento o desafio que decidi espetar com ele aqui e é claro chatear mais alguém com ele.
Comecemos então pelas 4 perguntas:
1 - Quem mais gostas de abraçar no presente?
- A minha almofada banana (perdoem a falta de romantismo)
2 - Quem nunca abraçarias? Quem quer que não me apetecesse abraçar. Odeio abraços pouco sinceros.
3 - A quem davas tudo para poder abraçar? Todos aqueles que não abracei as vezes necessárias por pensar que teria sempre tempo para o fazer.
4 - A quem davas o teu melhor abraço? Primeiro que tudo há que definir o que é o meu melhor abraço. Não é um simples colocar de braços inertes em redor de alguém, é muito mais. É comunicar com toda a força do silêncio até ouvirmos apenas o coração um do outro. A força com que se aperta tem que ser na exacta proporção da emoção que sentimos, por isso quanto mais apertado, mais temos a certeza que a emoção é genuína e forte. Temos que nos debater para nos soltarmos, tal é a vontade de permanecermos assim para sempre.
Por tudo isto penso que daria o meu melhor abraço àqueles que me abraçam assim.

Passo este abraço e este francobolo a:
Joaníssima que se queixou de falta de desafios. Bem sei que este não é personalizado, mas sempre te vai entretendo.
À Ana. porque se tem revelado alguém que me apetecia simplesmente abraçar.
Ao querido enfermeiro Miguel, pois só me apetece dizer-lhe: Venha daí esse abraço! E porque gosto de o ver escrever coisas de gaja só para chatear.
Ao João Pedro pois é um incurável romântico e sem medo de falar do coração.

Um Ritmo Diferente

Eu sabia que muita coisa ia mudar quando decidi ser mãe. Muita coisa para melhor, outra para simplesmente diferente. De entre tudo o que ficou diferente no meu dia-a-dia, aquilo que mais me marcou foi o ritmo dos passeios.
Passear, ver montras, ir comprar um par de sapatos, dar uma volta no shopping, ou na rua das lojas nunca mais foi o mesmo.
Senão vejamos, um percurso que demorava 5 minutos a fazer agora percorro-o em 20 minutos. Ela pára em todo o lado, delicia-se com um banco de jardim mais exótico, com alguma coisa que vê numa montra, com um cão sarnento e abandonado que deambula pelas ruas, ela detém-se quando vê um McDonalds e diz-me sempre que está cheia de fome (treta absoluta, ela só quer o brinquedo do HappyMeal que nem gosta de comer), ela dá pequenos saltinhos vagarosos, ora com os dois pés, ora a pé coxinho. Mas andar ao meu ritmo não, simplesmente não o faz, não sabe, não consegue, não está no seu mapa mental andar depressa.
Por isso quando vejo a livraria que quero alcançar a poucos metros de distância sei que vou demorar uma eternidade a atravessar as suas portas e uma dupla eternidade para voltar a sair.
Se há dias em que esbanjo paciência, outros há em que suo em bica, em que só quero despachar-me de uma vez por todas. Mas em ambas as situações é-lhe perfeitamente indiferente o meu estado de espírito, ela só anda ao seu próprio ritmo e eu, tenho que abrandar o meu, custe o que custar...

O Som da Música

Sempre gostei de coleccionar música. Se alguma canção me vinha ao pensamento podem ter a certeza que o respectivo disco repousava em alguma das minhas prateleiras. Ainda hoje guardo verdadeiras pérolas de memória que ponho a tocar de cada vez que quero recordar o que quer que seja.
Também sempre gostei muito de cinema e das bandas sonoras que dão vida ao filme. Para mim um filme que não tenha atrás de si uma música que nos comova, que nos alegre, que nos atemorize, não está de todo completo.
Presto sempre uma atenção doida à Banda Sonora e colecciono-as há anos. Não há absolutamente nada mais indicado para trabalhar, neste caso em novelas.
Quando escrevo uma cena profundamente romântica, nada melhor do que um disco que me lembre as imagens de um filme profundamente romântico. Já escrevi grandes cenas de amor ao som de Rob Roy, das Pontes de Madisson County, do Encantador de Cavalos, de um filmezinho absolutamente maravilhoso com a Sandra Bullock que retratava os primeiros anos de vida de Emmingway. Acreditem que inspira.
Depois tenho uma paixão antiga, incutida desde cedo pelo meu pai e a qual lhe hei de agradecer para sempre: A música clássica. Tenho um cantinho aqui em casa dedicado a esse estimulador espiritual com um pequeno retrato de Mozart (que trouxe de Salzburgo) a guardá-los bem de perto (aos cd's).
Só tenho pena de não poder escutá-la tão alto como antigamente, pois tenho sempre protestos familiares de cada vez que ponho o volume no máximo para melhor dar ouvidos a uma obra de algum dos meus heróis. Para mim uma ópera, uma música barroca, uma peça de piano, é para ser ouvida no máximo sempre, para sempre...

Um Cantinho Aqui de Casa

Sangue Fresco

Caiu uma avioneta em Castro Verde e parece que morreram todos os passageiros. Mas os nossos queridos jornalistas, não contentes com as imagens do aparelho destruído, tiveram que fazer um grande plano do sangue num dos assentos da aeronave.
Há um acidente grave numa qualquer estrada do país, aí vão os repórteres de imagem a espumarem pelo belo do destroço e é claro que além de captarem as imagens do carro feito em fanicos decidem que é um belo contributo para a informação, apanharem também o corpo dentro de um saco preto e, claro está, as manchas de sangue no chão, pois ninguém acreditaria que um carro partido em dois e feito numa lata aberta de sardinhas, poderia ter provocado feridos. É preciso o sangue seco para nos fazer acreditar.
Há um tiroteio numa tasca, algures numa vila perdida no interior do país. Além de falar na troca de tiros por motivos passionais, ali está a repórter lado a lado com a mancha de sangue no pavimento.
Ora a minha pergunta é: Porque é que não põem lá o dedinho e provam só para tirar mesmo as teimas de uma vez por todas?

As Fotografias do Ventre

Que me perdoem as grávidas que hipoteticamente não pensam como eu e que se rendem a esta prática tão comum entre a comunidade, mas eu tinha que falar nas fotografias do ventre.
Sim, eu sei que tal como as fotografias que se tiram antes do casório na casa da noiva, com esta espojada sobre o leito na colcha de renda de família, também as fotografias ao ventre arredondado e maternal são uma tradição, um must neste mundo gestacional.
Mas o que é que querem, aquilo faz-me comichões no ventre, as poses, as mãos debaixo do imenso globo sem umbigo em carícia, a circundarem, a enlaçarem juntamente com as mãos do pai, o sorriso embevecido que tempera toda a performance, tudo aquilo é demais para mim e penso quanto teriam que me pagar para me fotografarem assim.
Tirando raras excepções em que a coisa é feita com bom gosto (tentei encontrar as fotos da Melissa para linkar, mas não consegui), as fotografias de grávidas são de bradar aos céus, às terras e ao universo que nos rodeia.

Eu não falo de todas as fotos de grávida, vejam só estas. Quem pode não gostar? A fotógrafa faz toda a diferença :)
E estas que dão para confirmar a qualidade da fotógrafa, mas não são de grávida :)

Ser Mãe É Também Seguir Coração

Eu fui mãe depois dos 30, mas isso não quer dizer que sempre me tenha sentido uma mulher adulta e responsável ao longo de todo o processo. Há dias em que me sinto muito filha, outros há em que me sinto mais mãe.
Quando tomo decisões mais importantes em relação à Alice muitas vezes olho em volta em busca de um olhar aprovador e só depois percebo que o olhar sou eu que tenho que o dar e mais ninguém.
Saber se demos o passo acertado, ou não. Se aquilo que escolhemos é de facto o caminho a trilhar, se a resposta que demos é a que responde de verdade àquela pergunta são passos que em última instância damos sós, no mais íntimo que nos governa e por muito que nos digam que fizemos bem, que fizemos mal, temos que ser nós a decidir.
E eu decidi adiar a entrada da Alice na escola até ver como esta história da pandemia evolui.
Para me provar que nada é 100% programável, surgiu a Gripe A e a minha gravidez em simultâneo. E os meus planos de ter mais um filho quando a Alice estivesse já na escola aos 3 anos, ficaram assim bastante menos lineares.
Será que fiz a escolha certa? Será que exagerei? Será que? Será que? Será que?
Fiz o que o meu coração mandou e por enquanto isso terá que chegar para me calar.

A Banana do Êxtase

Farta de me agarrar ao Hugo, tentando fazer dele a minha almofada anatómica pessoal, farta de me rebolar e revirar em busca da posição ideal, investi numa banana destas e qual macaco agarrado ao galho, tenho trepado, raspado, empurrado, acomodado, agachado, enfiado (ah ah) pela noite dentro, numa relação de amor como não julguei existir.
Por vezes quando a abraço durante a noite o meu dedicado companheiro quase é varrido da cama, num desprezo absoluto pela sua pessoa. É que quem tem uma coisa destas não precisa de mais nada.
Penso que não deveriam estar destinadas apenas ao mundo das grávidas, pois privar os restantes habitantes do planeta do convívio com esta deusa é pecado capital.
Muitas vezes acordo desamparada, aos gritos desesperados, só para descobrir que o Hugo me fanou a almofada e também ele abraça outra que não eu...

Estou Cansada

Estou cansada. Tão cansada que quando bocejo tenho medo de ter uma cãibra nos maxilares e nunca mais conseguir fechar a boca, ficando a escorrer saliva até inundar a casa. Tão cansada que a perspectiva de ter que dar banho à minha filha me parece quase tão surreal como correr a maratona a pé coxinho enquanto canto o fado. Tão cansada que mesmo que tenha uma comichão avassaladora na planta do pé prefiro morrer dela a coçar-me.
Vim de um casamento onde o serviço foi tão, mas tão mau que ficámos 4 horas para conseguir chegar da sopa à sobremesa. Quatro infindáveis horas em que tudo me parecia em câmara lenta, tudo menos a minha fome.
E assim vai o meu domingo. Um permanente superar de mim própria e dos meus limites físicos. Acho que só vão perceber o quão cansada me sinto quando cair como um torpedo no meio do chão...

Os Monólogos da Vagina

Enquanto escuto o Santo Sócrates e a Égua Manela penso que os debates já não são como antigamente, com gritos, sobreposições, perdigotos, jornalistas à toa.
São meras sucessões de monólogos.
Infelizmente parece-me que a Manela sem querer está a puxar o lustro ao auto-brilho do Santo.

O Nosso Mano

Alice: Mãe?
Eu: Sim Alice.
Alice: Sabes o nosso mano? (decidiu que ele é nosso mano e não apenas dela, tudo bem)
Eu: Sei, o que é que tem?
Alice: Achas que ele vai nascer com barba?
Bahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh

Um Conselho Blogosférico

Se há conselho que posso dar a quem por aqui passa, qual anciã cheia de sabedoria blogosférica, é que não falem do vosso espaço de desabafo a toda a gente.
Bem sei que por vezes é difícil resistirem à tentação de partilhar, de dividir, de comentar até com alguém, mas resistam, pois inevitavelmente chegarão à conclusão que a liberdade de escreverem tudo o que vos passa pelo espírito, principalmente quando gostam de desbobinar aspectos mais íntimos, fica de alguma forma cortada.
Surgem perguntas, comentários, observações que nos deixam sempre constrangidos, expostos a um olhar inquisidor que não apetece e a vontade de voltar a falar sobre o lado de dentro vai esmorecendo a cada dia que passa.
Penso que quando lemos o que alguém conhecido escreve por estas paragens, não devemos tentar passá-lo para o nível pessoal, pois perde-se toda a magia deste mundo que se quer livre, sem amarras.

Um Olhar Para Trás Aqui à Frente

Quando deixamos alguém bem arrumado no passado, dentro daquela gaveta das melhores recordações, custa-nos imaginá-lo fora desse espaço que criámos para o guardar. É-nos difícil sentir que cresceu, que trilhou o seu próprio caminho. Que a sua vida seguiu indiferente à nossa com o passar do tempo, que afinal não se congelou dentro de uma pequena garrafa selada.
Há quase 20 anos atrás eu estava ainda no começo de tudo e agora que olho no sentido inverso àquele que percorro, vejo que ainda faltava tanto para chegar aqui onde estou, como estou.
Mas foi aí que nos conhecemos, ainda em bruto, por pensar. Era eu no sentido mais imaturo de mim. Por isso sempre pensei ter sido esquecida, não ter sido nada além de uma breve passagem irrelevante na sua vida.
Entendem então a minha surpresa ao abrir a caixa de correio deste blog e descobrir que essa pessoa tinha tropeçado neste espaço tão íntimo e que se tinha posto a par de mim.
Fiquei então a saber que a sua vida não tinha congelado no passado. Muito pelo contrário, tinha prosseguido, tal como a minha no caminho do amadurecimento e que isso era uma coisa boa.
Gostei de lhe conferir um presente, de o saber feliz, pai, marido, a viver na ponta Sul do país.
Tinha que deixar escrito em algum lugar o quanto foi bom saber dele e poder contar-lhe mais de mim e que melhor lugar para o fazer do que aqui. Exactamente onde me reencontrou.
Às vezes sabe muito bem dizer olá ao passado, principalmente quando a nossa vida avançou até aqui e conseguimos olhar lá para trás com um grande sorriso.

A Fuga do Caramulo

Então é assim. A família da Ana C e a própria deram a fuga do Caramulo. Não que não fosse lindo, não que não fosse cheio de ar puro e comida muito boa. Mas comecei a ficar com o chamado bicho carpinteiro (antes esse que a bicha solitária). Por isso desde ontem que estamos em Aveiro. Sempre quis conhecer esta cidade e lá consegui chagar o Hugo o suficiente para que ele cedesse à minha pressão psicológica.
É claro que agora rasteja aos meus pés de agradecimento por tão magnífica lembrança, principalmente depois da nossa manhã e almoço na Costa Nova com todas aquelas casas de encantar, um ambiente que nos transporta para longe de Portugal, pois não sei porquê senti-me noutro país ao caminhar por aquela grande e arejada avenida e só queria poder comprar uma casinha listada para poder fugir para lá de vez em quando e sentar-me no alpendre a ver as crianças brincar.
Amanhã regressamos à vida real, mas por enquanto ainda estamos de férias :)

Bem Vindo a Mim

E ontem no caminho para cá, ao som de um nostálgico Bruce Springsteen que cantava Jersey Girl no rádio do carro, senti-te pela primeira vez.
Quis agarrar aquele momento, carregar no pause da música e do caminho só para poder gravar-te bem dentro de mim, mas passou com a mesma serenidade com que chegou.
Não disse nada ao teu pai e à tua irmã, guardei-te para mim só mais um bocadinho. Só nós os dois, como será nos próximos meses até que sejas do mundo.
Tomei mais consciência de ti e sorri imaginando que a música é que te anunciou, a música que a tua mãe gosta.
A partir de agora sei que vou sentir-me sempre acompanhada por dentro.

Problema Resolvido

Estamos aqui, um quilómetro abaixo do afamado hotel, na Estalagem do Caramulo. Tem apenas 12 quartos, um ambiente de cabana de montanha familiar, varanda com vista verdejante, salinha de estar com lareira, restaurante acolhedor com comida tradicional e pasmem-se: COLCHÕES de dureza normal!!!!! E agora pasmem-se mais ainda:
60 Euros por noite!!!!
É caso para dizer Tcharam!
É claro que não é nenhum luxo, mas desde que seja limpinho e confortável, não sou gaja de grandes exigências.
Agora vamos dar uma voltinha pelos arredores e respirar bem este ar puro que me abre ainda mais o apetite para depois pararmos num qualquer restaurante e engordarmos mais uns quilos.
Podem dormir tranquilos que a Anita já está mais sossegada.

No Caramulo

Tentámos ser mais inteligentes que o GPS e enfiámos por uma estrada de serra interminável. Quando chegámos finalmente ao Caramulo com o estômago no cérebro e os ouvidos em água de ouvir a Alice de 5 em 5 segundos "Já chegámos?", uma prova de carros impediu-nos de aceder ao hotel.
Quando finalmente conseguimos penetrar:
Paisagem divinal, ar puro daquele que dá uma grande moca, mas...
CAMA DURA COMO UMA PEDRA E BARULHENTA COMO UM CASAL A FAZER O AMOR EM ÊXTASE.
O que fazer?

António Será

E tal como o nome Alice povoou os meus sonhos durante noites a fio, até ser simplesmente impossível negá-lo, ou virar-lhe costas, também o nome António insiste em não me largar noite e dia, contrariando todos os meus medos e fobias em redor dos diminutivos geralmente associados a este nome sério de Santo Padroeiro, sendo que os piores sem sombra de dúvida gritam de uma janela com roupa a secar:
"Ó Tono tás taralhoco ó quê homem?!"
"Ó Toy canta aí filho antes que leves nas ventas!"
"Ó Tony olha a janta que esfria carago!!!"
"Ó Toninho queres levar no focinho?!!!"
" Ó Tó quanto é que te falta pra saíres da choldra?"
Se conseguir abstrair-me deste detalhe que me atormenta, António será o nome do nosso filho. Não Tono, Tó, Toy, Tóni, Toninho. António por favor que um nome é para ser dito todo, por inteiro.
E só para não mudar mais de ideias já encomendei uma medalinha destas e tudo (não, não é uma medalha do Santo António).
Encomendei uma com o nome Alice, outra com o nome António. Agora seja o que Deus quiser que depois de mandar gravar uma medalinha já não há volta a dar.


Encomendei aqui vale a pena espreitarem e perderem-se nas possibilidades de presentes.

De Regresso

E aqui estou de volta à vida real, ao cheiro familiar da minha casa, às cores de Cascais, mas cheia de saudades dos dias descontraídos, sem regras, sem horários, sem azedumes, iniciados com pequenos-almoços fartos, areia nas palmas das mãos e cheiro a sol.
Penso que nunca me custou tanto voltar de férias como este ano. Não que tivesse descansado brutalmente, pois quem tem filhos pequenos sabe que não há espaço para grandes folgas - Aqui fica a prova -


Mas porque mudámos de rotina e cada vez acredito mais que é fundamental virarmos tudo ao contrário pelo menos uma vez por ano e fingirmos uma vida paralela. Acreditarmos que podemos viver sempre assim, ainda que saibamos que é mentira.
Por não suportarmos, pelo menos para já, a ideia de final de férias, Domingo vamos até ao Caramulo passar 3 dias. Uma espécie de despedida dos dias que queriamos sempre assim, suaves, sem pressas com tempo para respirar.
Não sei bem como consegui ler 3 livros nestes 9 dias. Consegui ficar acordada na cama sem fechar a pestana logo na segunda linha e ontem ao tentar fazer a mesma proeza no meu leito adormeci como a pedra que sou ao virar a segunda página.
Ainda não percebi bem este mistério, mas acho que há qualquer coisa de mágico que povoa as férias e que nos dá forças suplementares para tudo.

E Logo Pela Manhã

Lá vou eu animada todas as matinas aproveitar cada ovo cozido do pequeno-almoço bufet, quando assim que sento o rabo na cadeira uma nostalgia começa a apoderar-se da minha pessoa. Angustiada e sem a família por perto, pois eles aparecem sempre depois, começo a sentir um tremendo nó na garganta, que só se aplaca com um croissant barrado com doce de morango.
Olho em volta, sinto-me uma espécie de medium que capta as energias alheias e tento vislumbrar a causa de tal angústia que me consome. Aparentemente tudo está bem, nenhum casal discute, nenhuma criança é espancada. Tudo calmo. Então porquê essa vontade estúpida de romper a chorar, de deixar fluir um rio salgado sobre o meu rosto (ai que lindo). E então percebo o motivo dessa flecha no meu coração. A banda sonora, a porra da banda sonora do bufet é uma compilação das músicas slow e mais deprimentes de todos os tempos, de fazer chorar o rochedo de Gibraltar em pessoa.
Começamos com a música da Celine Dion e do Titanic, pelo meio temos um tema da Whitney Houston antes da droga, seguido do lacrimejante Henrique Iglesias e só para matar de vez a alegria de qualquer ser vivo na sala, o requiem do Mozart.
Qual é o plano deles? Tirar-nos a fome????
Comigo não vai resultar meus senhores. Amanhã levo o Ipod!

E no Topo da Lista da Estupidez Está...

Lá mais para a frente, quando estiver no final do tempo da gravidez, irei literalmente mijar-me a rir, pois, além do possível hemorroidal, a incontinência urinária provocada pela tosse, ou pelo riso, é uma das virtudes românticas da gestante de termo.
Mas como ainda vou a meio da coisa, consegui controlar a incontinência ontem ao ver uma notícia no telejornal que dava conta de uma fonte numa aldeia no interior do país, cuja água estava imprópria para consumo. Entre outras coisas apetitosas apresentava elevados níveis de bactérias fecais.
Entrevistaram um habitante local que ia de garrafão em punho, a rebentar de orgulho lusitano abastecer daquela aguinha cristalina.
- Eu cá num quero saber dessas coisas. Sempre me dei bem com esta iauga e num bai ser por causa disso que bou deixar de vevê-la. A minha mulher é que veve qualquer iauga, num quer saver nada daquilo que veve, agora eu não, num lebo qualquer coisa à boca. Só vevo desta!
E pronto. Eu sabia que já havia pessoas a sentarem-se debaixo de falésias em risco de derrocada depois do acidente em Albufeira. Agora beber merda, dizer que a pobre da mulher é que mete qualquer coisa à boca e ter orgulho na matéria fecal que enfia goela abaixo rebenta a escala da estupidez tuga.

Saber que Também me Lembram

Às vezes sinto que me lembro do mundo inteiro até aos dias em que boiava no útero materno.
Lembro-me nitidamente de estar ao colo do meu pai à beira mar e de me sentir segura.
Lembro-me do meu primeiro dia de escola, quando levei com um baloiço na cara e a morrer de vergonha não disse a ninguém como é que tinha ficado com o olho negro e inchado.
Lembro-me das bofetadas da minha professora primária quando errava a tabuada.
Lembro-me do pânico que senti no dia em que a minha mãe anunciou que voltaria para casa de mão dada com a minha professora primária para ter explicações de matemática.
Depois tenho as pessoas que me marcaram ao longo deste trilho de 34 anos e que não foram muitas. Pessoas de quem guardo as melhores memórias, ao lado de quem sorri, partilhei músicas, ideais, sonhos, paixões, tristezas, alegrias, piadas, sorrisos, choros.
Pessoas que apesar de se terem cruzado connosco brevemente, entraram de forma muito intensa na nossa vida, tornando-se impossíveis esquecer e por isso para sempre guardadas, lembradas. Ganhando vida ao som de uma música, na passagem por uma rua.
No meu intimo sempre pensei que não seria lembrada com a mesma nitidez com que lembro, pois eu lembro demais. Por isso é tão bom descobrir que também eu estou guardada dentro da memória de alguém, pois essa é para mim a melhor maneira de me perpetuar no mundo.

Desabafos de Uma Gaja Nada Bomba Sexual

Podia dizer-vos que sou aquele tipo de gaja boazona que se bronzeia tão bem como um leitão da Bairrada no espeto, adquirindo aquele tom dourado e sensual que só dá vontade de trincar, mas não. Em vez dessa bomba sexual que deixa um cheiro a óleo de côco à sua passagem, sou aquela que se besunta de creme sem a menor arte para a coisa, deixando escapar um sem número de minúsculas superfícies que são inevitavelmente esturricadas ao nível do encarnado fluorescente sem dó nem piedade.
Este ano por exemplo, escaldei os nós dos dedos dos pés, o couro cabeludo, o osso do tornozelo esquerdo e as clavículas. Ou seja, estou mais sexy do que nos anos anteriores, onde a parte de trás do pescoço (pois uso sempre rabo de cavalo na praia) era a zona mais afectada pelos fogos do creme protector mal espalhado.
Estou que nem posso com os nós dos dedos dos pés e ninguém me entende. Que cruz a minha. Para quando inventarão uns duches de factor 50 em que uma pessoa se enfie na banheira e seja borrifada de jactos precisos em todos os centímetros de pele?

E Assim São as Férias

Estou nas nuvens. O nosso apartamento fica a 20 segundos a pé da praia, a 10 segundos de uma piscina sobre a praia e tem tudo o que precisamos para nos sentirmos uma família relaxada, como acho que não nos sentiamos há demasiado tempo.
Muitas vezes refilo com o Hugo pela sua falta de paciência, mas vejo agora que apenas precisava de férias. Ele voltou a ser o maridão de sempre e o pai que faz as delícias da Alice, sempre com ela ao colo mar adentro, piscina adentro, areia fora. Ver os bracinhos dela em redor do pescoço do pai, cheios de uma confiança enternecedora, capaz de ir com ele até onde à linha do horizonte termina comove-me sempre.
É claro que férias não são feitas só de momentos idílicos. Hoje ao fim da tarde na piscina comprovei que também existem criancinhas monstruosas. Falo de uma menina dos seus 12 anos, bastante badocha, cujo entretém era correr à volta da piscina toda nua, atirando-se em seguida lá para dentro (quase esvaziando piscina). Ela gritava com o pai, dava-lhe pontapés, chorava porque não queria vestir o fato de banho e o queque senhor apenas lhe dizia em voz muito serena:
- Madalena a menina não pode continuar assim, venha pôr o fato de banho.
Ao que ela respondia com mais um mergulho de catrapilar na piscina.
Tapei os ouvidos e fechei os olhos para não ver mais aquele pesadelo ambulante e quando os descerro vejo-a sentada toda nua na cadeira da piscina a mamar num biberon.
Fosgra-se que cena, ainda estou a bater mal, espero que ela não esteja lá amanhã. Medoooooooo

Ps: Não tenho grande tempo para responder aos vossos comentários, mas continuo a lê-los com a maior das atenções :)

Aqui Vou Eu

Sempre soube fazer uma mala em poucos minutos, enfiando no seu interior apenas o essencial.
Mas com as funções vitais ao mínimo, focalizadas apenas em chocar o ovo, o meu cérebro decidiu que fazer as valises não era uma tarefa essencial, vai daí decidiu abandonar-me, deixando-me sem a menor capacidade de síntese na tarefa inglória de preparar as nossas coisas para uma estadia de 10 dias.
Aterrorizada e sem capacidade de decisão pedi ao Hugo que fosse comprar um contentor, daqueles que viajam pelo mar. Só assim poderia levar o fundamental que passou a ser basicamente a casa inteira.
Após um redondo não como resposta e depois de ver a forma rápida e eficaz com que organizou o seu lado do malão sentei e chorei até a razão começar a despontar no meu minúsculo cérebro. Lentamente e com a esperança renascida lancei-me de novo na tarefa, com um brilho no olhar e cantando: Eu sou capaz!
Quando terminei tinha o armário da Alice vazio e o meu apenas com as roupas de inverno.
Como não quero andar muito em supermercados esvaziei a cozinha também, assei um lombo de porco, fiz sopa, organizei latas de salsichas e de atum, empacotei a Bimby, fiz um kit anti-gripe com toalhetes desinfectantes, spray desinfectante, sabonetes desinfectantes, pulverizadores industriais de pesticida para quem se aproximar de mim e já está! Prontinhos para a travessia no deserto.
Que orgulho que tenho em mim. Esperem só até o Hugo descer e ver a minha organização exemplar, até lhe vai parar o coração.

Mãe Medrosa

Sim, eu já sei que a Gripe A é só uma gripe, mas o que é que querem, eu estou grávida e tenho uma filha pequena e por muito que queira descomprimir, a tendência é sempre a oposta e as notícias de segundo, a segundo não ajudam nem um bocadinho.
Vou amanhã para o Algarve e, apesar de não tencionar afastar-me do caminho entre a praia e o apartamento (que ficam a 20 metros de distância) e apesar de o Hugo adorar desdramatizar (talvez por não ser ele o gestante) vou apreensiva e não há nada que ninguém possa dizer, que me tire a porra da apreensão do pensamento.
Se estou num local com mais gente quase vejo as partículas virais a voarem na minha direcção, imagino a gosma invisível a escorrer de tudo quanto é superfície onde toco, cada pessoa que ousa tossir perto de mim leva com um olhar assassino e sinto-me literalmente a um passo da insanidade mental.
Se não fosse mãe efectiva e em vias de voltar a ser já me tinha ido infectar para uma qualquer urgência hospitalar só para tirar esta paranóia do sistema.
A maternidade tem muitas coisas bonitas sim senhora, mas torna-nos seres mil vezes mais medrosos por eles.

Sempre Sonhei

Sempre sonhei ter uma casa Victoriana, pequena com uma grande janela na sala, debaixo da qual pudesse pôr umas banquetas cheias de almofadas, enquanto olhava por cima das páginas de um livro e espreitava a tranquilidade da rua.
Sempre sonhei servir um café aos amigos que me vinham visitar e ter um pequeno jardim nas traseiras onde as crianças pudessem brincar, enquanto eu as olhava da janela da cozinha.
Sempre sonhei ter uma casa com alma. Nunca imaginei palacetes, nem grandes divisões, onde o frio do Inverno e da solidão se fizesse sentir com mais força.
A casa dos meus sonhos teria carácter, uma porta da rua colorida, um tapete que desse as boas vindas e um constante cheiro a bolo acabado de fazer.
Sonhar é das coisas melhores do mundo. Não custa rigorosamente nada. A única parte difícil é acordarmos :)

Alimentação Simultânea

Sempre me fez espécie ver aqueles casais de namorados nos restaurantes a alimentarem-se mutuamente. Enchem um garfinho de bife e espetam com ele na boca do querido. Enchem a colherzinha de sopa e dão-na a provar à cara metade, mesmo que esta coma uma sopa igualzinha e essa sopa até seja caldo verde, uma das iguarias menos românticas para se manjar no pico da paixão.
Chegada a hora da sobremesa, mesmo que seja uma mousse de chocolate pastosa, há que dividi-la com o mais que tudo entre sorrisos acastanhados pela mousse. Lambem as colheres e devolvem-nas à boca do parceiro, numa troca de fluídos quase erótica, não fosse tão tremendamente aborrecida. Já cheguei a pensar que é como o aclamado clímax simultâneo, mas em vez de se virem ao mesmo tempo, comem ao mesmo tempo.
Hoje durante o almoço no restaurante observava uns pombinhos assim enquanto cortava o peixe todo aos quadradinhos para a Alice comer. Pensei para mim: Quando começarem a gastar 80% do tempo no restaurante a providenciar para que os filhos engulam vão ver para onde é que foge a pachorra de alimentarem também o marido. Todos os segundos livres servem para se levar comida à nossa própria boca. Se alguém mais quiser provar do meu prato, sirva-se!

A Prova

Para quem bem lá no fundo duvidou que isto fosse verdade. Aqui têm a prova que a minha filha não brinca em serviço, mesmo quando o serviço é fazer cocó.

As Ex

Pior, mil vezes pior do que as capas de revistas com os jogadores da bola, são as capas dessas mesmas revistas com as ex-mulheres daqueles.
Mas quem são elas, o que fizeram, em que é que contribuíram para a sociedade desportiva para serem notícia?
Bem sei que por detrás de um grande homem está sempre uma grande mulher. Mas o cromo da bola não é um grande homem e ela, bem, ela não conseguiu ficar sua mulher.
Os jogadores sempre atiram a bola uns aos outros, sempre fazem fintas e correm à brava com mais ou menos habilidade, sempre ganham milhões, sempre se pode falar disso. Mas as ex???
Acho que posso afirmar que estamos na presença de toda uma carreira em expansão, de todo um mercado por explorar.
- O que é que fazes Jucineida?
- Sou ex do cromito da bola vou colocar implantes e começar de novo, se liguem em mim.
Mas haverá mesmo alguém que se interesse pelo futuro da peida das Jucineidas?
Deve haver senão não continuavam a ser capa de revista...

Falas Bem Que Se Farta

Se há coisa que me delicia é ouvir um membro das nossas forças policiais, mais concretamente um Geninho, a botar faladura. A linguagem profissional cola-se-lhes à pele, à garganta e à língua e eles simplesmente não conseguem pedir um maço de tabaco na papelaria sem introduzirem uma, ou duas palavras de escrivão.
- Podia proceder à venda de um SG Barra Ventil? Só posso efectuar o pagamento com uma nota de vinte.
Mas a verdadeira verborreia profissional tem lugar quando se dirigem ao jornalista que os entrevista em directo, pois aí gostam de brilhar, de mostrar que sabem juntar e unir palavras como ninguém, que são gente intelectualmente superior. Se não vejamos.
Jornalista: A que horas se deu o tiroteio?
Geninho: Aproximadamente às zero horas recepcionámos uma chamada de emergência e acorremos ao local, onde havia já duas pessoas cadáver e uma outra que veio a ficar cadáver no caminho até à instalação hospitalar. Não tivemos portanto tempo de autuar as vítimas por terem pisado um traço contínuo aquando da fuga dos perpetrantes. Trata-se de facto de um crime de monta, mas estamos a proceder a todas as diligências necessárias para que a ordem retome ao local.

Há coisa mais linda do que ouvir esta carícia linguística em forma de relatório escrito à máquina com dois indicadores?

Duas Coisas Que Irritam um Santo dos Altares

Há duas coisas que me irritam solenemente no nosso país. Aliás, duas não, muitas mais. Mas hoje apetece-me ficar irritada com estas duas:
1 - As obras.
Porque raio é que as nossas obras têm sempre o aspecto de um cenário de guerra? Às vezes nem quero acreditar no que os meus olhos apreendem, quando vejo uma fila de pobres utilizadores da carreira (ah ah) à espera do autocarro em cima de uma poça de lama rodeada de calhaus, gruas, amontoados de lixo de obra numa paragem que de paragem só tem uma placa com os números dos autocarros. E eles ali, resignados, pacientes no meio daquele caos de terceiro mundo. Depois fazem, desfazem, voltam a refazer, abrem buracos que nunca mais são fechados, só para os voltarem a abrir dias mais tarde. E assim transformam um local aparentemente inofensivo, numa mixórdia desorganizada e revoltante, que só me lembra a Guerra das Trincheiras.
Nos Estados Unidos temos operários de camisa ao xadrez, óculos escuros, I-Pods nos ouvidos, tudo arrumadinho, aspecto limpo e organizado. Posso estar redondamente enganada, mas eles parecem saber o que estão a fazer.

2 - As esplanadas
com toldos, neons e mesas alusivas às marcas de café, sumol, frutol, laranjol, caracol, cagalhol. Há coisa mais feia numa cidade? Mas custava muito proibir estas alarvidades visuais? Meter os olhos noutras cidades europeias em que as esplanadas se integram na paisagem, com flores, estrados em madeira, mesas e cadeiras discretas?
Custava assim tanto? Pois bem me parecia que não...

Dinheiro Mal Gasto

Cada vez estou mais convencida que o dinheiro gasto em brinquedos é praticamente todo atirado à rua, pelo menos cá em casa.
Penso que há pais que compram para compensar a ausência, outros porque não sabem dizer que não, outros que não descolam da imagem de si próprios a brincar com os playmobil, ou legos, horas a fio (eu própria) e estão convencidas que com os filhos será o mesmo (estúpida ilusão).
A minha filha não tem muitos brinquedos, mas os poucos que tem não lhes dá grande importância.
Gosta de papel, lápis de côr, auto-colantes, filmes e pouco mais.
O grande fetiche dela é pôr o cesto da roupa suja à sua frente, fingir que é o balcão de uma loja e chamar-me:
- Ó Senhora, venha cá à loja! Senhora!
E lá vou eu sempre com a mesma deixa:
- Bom dia, o que é que tem hoje para me vender?
E ontem saiu-se com esta:
- Ora bem, tenho um bacalhau, um arroz, umas cuecas e uma bufa.
Mas onde é que ela foi desencantar estes artigos? Na loja do Chinês?????

Coitadinha

Porque é que certas pessoas (a minha avó incluída) gostam de acrescentar um "Coitadinha" a cada frase que proferem? Passo a exemplificar:
- Tão bonita que a Alice está coitadinha.
- E tu como é que estás Ana? Mal claro coitadinha.
- Não gostas da comida que fiz, pois não? Coitadinha, devia ter feito outra coisa.
- Está-se a rir, olha coitadinha tão querida.
- Coitadinha olha para ela, tão feliz...
Ou seja, mesmo quando vê alguém feliz foge-lhe a boca para o Coitadinha.
Será apenas um tique nervoso, ou simplesmente uma incapacidade crónica para ver ver o mundo sem uma desgraça qualquer inerente?
Gostava de entender a sério que sim...

As Mamãs

Ontem lá fui eu a mais uma consulta, desta vez (e porque a minha médica em Agosto só atende lá) no British Hospital, que de British só tem o nome mesmo.
E enquanto o meu poiso habitual pulula de grávidas que acariciam o ventre em êxtase e sorriem face a qualquer mal estar, aqui esperavam a sua vez com os respectivos papás, grávidas determinadas, ferozes donas da verdade universal sobre todos os truques da maternidade. Pareciam conhecer-se umas às outras e olhavam-me de lado, como quem diz: Olha esta é nova! Olha vem sozinha, será mãe solteira?
E lá foi a Ana ouvindo as mamãs, quanto mais não fosse para se entreter na espera.
- Eu não vou dar chupeta ao meu, acho que depois é pior para pegar na mama.
- Achas? Eu ouvi dizer é que não se deve dar nunca biberon, que depois habituam-se a chupar na tetina e não querem a mama.
- Eu quero dar mama pelo menos até aos 7, 8 meses.
Além de me soar tudo um bocadinho a conversa de vaquinhas numa leitaria, sorri pela ingenuidade que ambas acalentavam no peito (literalmente). Tantas certezas, tantas verdades incontestáveis impingidas às pré-mães em cursos, livros da especialidade. Tanta segurança.
Enquanto as ouvia debitar só um pensamento me percorria por dentro: Que esteja tudo bem com ele, o resto trilharei com grande flexibilidade, sem leis universais, sem certezas programadas.
Sei que essas leis não estão compiladas num Código, obedecendo a artigos. Essas leis fazem-se no dia a dia, após cada noite em claro em que se fica a conhecer mais um bocadinho aquele minúsculo ser. Essas leis são diferentes para cada filho, para cada mãe, mas não necessariamente certas, ou erradas. São simplesmente as que melhor se encaixam.
Isto da maternidade não é senão um constante encaixe até se encontrar a melhor posição.

Quantos Casamentos

Porquê a obsessão de convidar meio universo inter galáctico e arredores para o casamento?
Qual é a piada de partilhar um momento tão íntimo com uma cambada de pessoas que se conhece apenas à superfície?
Eu por mim dispenso, já não aguento nem mais uma boda em que mal conheço os noivos, em que tudo aquilo é puro frete, em que não sinto nada além da vontade de tirar os sapatos apertados e ir embora.
Depois para agravar o frete em si por um qualquer motivo obscuro que ainda estou para entender eu e o Hugo ultimamente éramos sempre colocados na mesa da terceira idade. Não que tenha nada contra essa faixa etária, muito pelo contrário. Mas quando estão literalmente a cair da tripeça, com as dentaduras sempre a descolarem-se de cada vez que falam é difícil manter-me acordada. Aliás é quase impossível sentir-me viva depois de três copos de vinho.
E os presentes? As listas de casamento pomposas em que não conseguimos escolher absolutamente nada para o nosso humilde bolso?
Acabamos por oferecer timidamente uma colher de café da Vista Alegre que rebenta com o nosso orçamento limitado para prendas de casório e nos faz sentir ridículos por darmos uma colher a um par de noivos, ainda que custe os olhos da cara.
Enfim, tradições não são de facto o meu forte e casamentos de quem mal conheço fujo deles a sete pés...

Top Gear

Andava eu acometida de um estranho vício televisivo como não experimentava há muito, quando apanho na revista do Público de hoje um texto sobre a minha mais recente adição e que serviu apenas para ficar ainda mais fixada na coisa.
Perguntam vocês: Como é que uma grávida chata, mãe, esposa maravilha e dona de casa incansável (ah ah) se vicia num programa sobre carros?
É simples, através do humor de quem o apresenta. Neste caso, apesar de existirem outros co-apresentadores igualmente hilariantes, o Jeremy Clarkson bate tudo o que se tem cruzado com a minha pessoa.
É o típico humor britânico politicamente-incorrecto transportado para o mundo automóvel. Ele desfaz qualquer marca que não goste da forma mais inteligente e hilariante possível. Por muito que doa aos fabricantes ouvir coisas do género:
"O Ar condicionado dos Lamborghini consistia num asmático sentado no painel de instrumentos soprando numa palhinha".
Ou: "Dizer num jantar que se conduz um Nissan Almera é o mesmo que dizer que estamos infectados com o vírus Ébola e vamos espirrar"
"Já vi feridas gangrenadas bem mais bonitas que este Porsche Cayenne"
Ver o Top Gear é já um prazer instituído aqui por casa (às Quintas feiras, por volta das 22 no Discovery Channel).
Por isso façam-me um favor e mesmo que não gostem de carros vejam pelo menos um episódio deste programinha a ver se não ficam apanhados.

A Importância de Sermos

Trago por dentro, do lado de tudo o que costuma esconder-se para não se lembrar, as memórias daqueles dias em que não sorria. Em que tudo parecia insuperável e a minha vida um enorme vazio à espera que o completassem.
Foram precisos muitos anos para entender que ninguém viria preencher esse espaço temido por mim e que também não poderia continuar cega, fingindo que nunca tinha existido.
Há coisas que simplesmente temos que empreender sozinhos. Não vale a pena tentarmos levar outros a entender-nos lá atrás, ou puxarmos constantemente os personagens à razão bem aqui no presente.
Reviver tudo isso e perdoar o que passou é uma viagem solitária, uma viagem até à vida adulta, no final da qual podemos dizer que crescemos e aí sim, depois de tudo arrumado, darmos a mão a alguém e continuarmos em frente.

O Caminho da Maternidade

O que mais odeio neste meu estado de bomba hormonal em contagem decrescente é ter menos paciência para a Alice, pois ela é a que menos contribuiu para me deixar assim.
Sei que não sou perfeita, que tenho momentos melhores, outros piores e ela já aprendeu a conhecer-me também, mas quando decidi que ia enveredar por este caminho da maternidade, foi com plena consciência de que ia pôr no mundo alguém que não tinha pedido para existir.
Não foi um capricho, uma carência biológica, um ir na maré. Foi uma decisão com os dois pés na terra e o coração nas mãos. Uma decisão de peso que iria mudar o rumo dos meus passos para o resto da vida e eu sabia disso.
Com ela chegou tudo o que não sabia possível e uma capacidade quase infinita de me reinventar todos os dias. Em vez de um grunhido mal humorado às 7 da manhã quando a voz dela me acorda, sai-me um sorriso ensonado e forçado.
Em vez de um grito zangado quando quero simplesmente ficar sozinha, um pedido para que me deixe só mais cinco minutos antes de ir ter com ela.
Por tudo isto me tiro a mim própria do sério com este meu novo estado de impaciência crónica. Simplesmente porque ela não merece menos de mim, nem metade de mim.
Não merece uma mãe diferente só porque decidi empreender mais uma vez este caminho.
Sei que vai passar. Quando este calor infernal se for embora, também eu vou ficar mais leve. Mas até lá, apenas posso assegurar-lhe que a amo imensamente e que a culpa deste meu estado emocional não é dela... É do PAI!!!!!

O Triângulo das Bermudas, ou Nas Bermudas

Venho aqui falar de um mal que acomete muitas mulheres por esses campos fora, um mal que decidi apelidar de Síndrome Triângulo das Bermudas, apesar de muitas vezes se dar nas próprias das bermudas.
Não é só a Dona Dolores que sofre do síndrome, ela apenas serve para ilustrar com detalhe aumentado esta, digamos, deficiência visual que toma conta das mulheres que saem à rua com o seu triângulo bem vincado pelas calças que envergam.
Será que não reparam mesmo que têm ali a sua coisa desenhada ao pormenor, ou simplesmente gostam de a vincar e a exibir aos olhares mais inocentes?
Não sou muito dada a falar de moda, de roupa, de fashion, de out-of fashion, mas definitivamente esta é uma coisa que me desagrada e muito. Só me apetece chegar perto delas e puxar-lhes as calças até aos sovacos, pois já que é para vincar que se vinque como deve ser.

Estado de Graça só Para quem Pode

Hoje sinto-me a pessoa mais velha do mundo. Quem inventou a idílica ideia que a gravidez é um perpétuo estado de graça nunca viveu comigo durante os 9 meses graciosos.
Cheia de afrontamentos, suspiro por tudo e por nada, impaciento-me quando não me entendem à primeira, encolerizo-me quando não me entendem à segunda, tremo quando estou mais de três horas sem comer.
As calças com aquele elástico que não aperta caem-me pelo rabo abaixo, fazendo-me sentir a mulher menos sexy que alguma vez caminhou no passeio das estrelas (tirando a MFL). A frase "Ó Mããããããe" ocupa todo o espaço sonoro dos meus minutos e odeio não ter paciência para ela.
Já troquei 3 pares de sapatos que acho maravilhosos na sapataria, mas depois de andar 200 metros percebo que foram a décima quinta má compra do mês.
Sinto que não sou suficientemente mimada e que ninguém aqui em casa me trata de forma mais suave e tolerante por estar a gerar um minúsculo ser dentro de mim.
Ninguém tem paciência para me aturar, mas toda a gente se queixa da minha falta de paciência.
Enfim, podia continuar, mas sinto que há pessoas com problemas a sério que iriam achar uma afronta estas minhas queixas quotidianas, por isso sigo em frente, sempre à espera de amanhecer de bem com o universo, mas com a certeza interior que a gravidez, pelo menos para quem não tem criados, é um estado muito próximo da terceira idade.

Beleza Desarmante

Em frente à bomba de gasolina onde costumo abastecer a viatura está o espaço reservado para os cartazes de campanha do PSD. Já repararam que cada partido parece ter o seu espacinho bem guardado?
Infelizmente a bomba tem bons preços e eu lá aguento estóicamente aquela senhora que me guarda enquanto enfio o pinchavelho do gasóleo na cavidade própria.
Mas ultimamente, desde que a Manela levou um not-so-extreme-makeover nas ventas, que aquilo me custa cada vez mais. Ao ponto de ter que abastecer de costas voltadas para o cartaz, aterrorizada, apavorada com aquela laca, aquele gloss labial, o blush, aquele colarzinho de pérolas sempre presente e aquela postura tão descontraída de quem está mesmo bem na sua própria pele, de quem se sente sexy, sensual e tudo o que uma mulher da política tem direito.
Não consigo evitar recordar aquela velhinha anedota de alentejanos em que o marido, ao ver a esposa arranjar-se com maquilhagem lhe pergunta:
- Ó melhere porque é que te estás pintando?
- Ó home p'ra ficar mais bonita.
- Ah, então porque é que não ficas?


Nota de Rodapé de extrema importância e vitalidade: Isto não quer dizer que seja, ou deixe de ser do PSD, pois sou uma verdadeira apartidária. Quer apenas dizer que tenho medo, muito medo da Manela e do seu carisma.

Ó Mããããe!!!!!

Cometi o erro de emprestar o temporizador da cozinha (ou alarme inútil para a comida não se queimar) à minha filha. Não quer outra coisa. Regula o relógio e roda-o de volta até à campainha para me avisar que o que quer que está a fazer terminou.
Se estiver a ver o Winnie The Pooh na televisão, assim que termina o episódio roda aquilo e TRIIIIIIIIIIIIIIIIIIM "Ó Mãe, já acabou o Pooh!!!", "Ó mãe já está na hora de sairmos!!!!", "Ó Mãe olha já tenho fome!!!".
Mas ontem teve a ideia do milénio que foi levar aquilo para a casa de banho enquanto satisfazia as suas necessidades sólidas. Passados uns minutos oiço a campainha tocar e a sua voz que me gritava:
" Mãe já está prontinho!!!"

Em Agosto

Em Agosto não se pode encomendar um tecido para forrar o sofá, a fábrica está fechada.
Em Agosto não se pode marcar uma consulta, o médico está de férias.
Em Agosto não se pode parir, a nossa médica não está.
Em Agosto não se pode viver nos locais onde os outros estão de férias, por isso vai-se de férias para outro lugar qualquer.
Em Agosto a Quarteira e Armação de Pêra ficam ainda mais feias e o Algarve ainda mais parecido com um gigantesco dormitório sem infra-estruturas que o suportem.
Em Agosto não há ninguém que nos venha desentupir um cano, abrir-nos a porta quando nos esquecemos da chave dentro de casa.
Em Agosto a música que nos dão quando esperamos que nos atendam de um qualquer serviço telefónico prolonga-se ainda mais que o normal.
Em Agosto não se pode morrer, pois os serviços fúnebres estão a meio gás e não há homens suficientes para carregar o caixão.
Em Agosto há todo um ritmo inerente. Qualquer coisa que não se explica, que se aceita com um encolher de ombros resignado. Em Agosto há que parar faça chuva, sol, vento, trovoada, tufão, terramotos.
Confesso que a única coisa boa de Agosto é andar em Lisboa de carro.

Como Ganhar o Dia em 10 Minutos

Ontem enquanto fazia o almoço cheia de pressa deixei cair o pacote de arroz no chão e milhares de grãos barulhentos espalharam-se por tudo quanto era sítio, frincha, abertura, debaixo da máquina da loiça, no meu cérebro. Um verdadeiro pesadelo. Enquanto vociferava furiosa comigo própria e com a minha estupidez, a Alice entrou na cozinha alarmada pelo meu pânico e ao ver aquele gigantesco tapete de cereal no chão da cozinha:
- Espera aí mãe, não te preocupes.
E correu para dentro, regressando com uma panelinha de brincar. Ajoelhou-se no chão e começou a apanhar grão, a grão, com uma dedicação enternecedora.
Sem grande consciência da tarefa utópica que acabara de iniciar, dedicava-se de corpo e alma a ajudar a mãe para lhe tirar a aflição do rosto.
Não precisei de rigorosamente mais nada para ganhar o dia.
E quando de aspirador em punho lhe mostrei como afinal de contas não era assim tão dramático, ela sorriu com a sua panelinha cheia de arroz nas mãos e disse:
- Estás a ver não era preciso gritares, és mesmo tonta sabes?
- Sei Alice, por acaso até sei.