E aquelas pessoas

que têm sempre uma dor de cabeça mais forte do que a vossa, que já passaram por situações semelhantes/piores do que aquela que vocês lhe confidenciam, que têm sempre uma história melhor do que a vossa para contar, a propósito da história que lhe contam, que sofrem de dores excruciantes na cervical, se lhes dizem que estão com um torcicolo, que já tiveram trigémeos pelas orelhas, enquanto faziam o pino, se ousam contar-lhes sobre a vossa experiência de parto, que sangraram das mamas, a ponto de terem que levar uma transfusão, quando lhes contam que sofreram com a amamentação, que já conhecem há anos a receita exótica e inovadora que vocês querem experimentar, que já sofreram às mãos dos nazis, se lhes contam que foram alvo de furto.
E aquelas pessoas que vos contam como foi a vida no útero da mãe, se vocês lhes perguntam como estão, ou que insistem em dar-vos a receita de um bolo complicadíssimo, com gramas, tempos, temperaturas e qualidade da farinha, apenas porque vocês são amáveis e dizem que aquilo está bom.
Pessoas que não deixam ninguém fazer um brilharete, sem as ofuscarem com o seu próprio brilho inventado, ou não.
Devia existir uma maquineta que pudéssemos usar no bolso e desferisse descargas elétricas nas pessoas chatas como o pénis, que adoram retirar-vos o brilho.